Enrique Flores Amastal. Ciudad de México
ES FRÍO EL OLVIDO
En cada mujer que encuentro miro tus ojos,
ojos que no olvido porque son de todas las mujeres.
En cada ausencia está tu rostro, no hay vacío,
solo los días mueren de tedio y soledad,
tus casualidades ondulan tus cabellos en otros aires
creando nuevos caminos, nuevos destinos.
Sin embargo, somos extraños,
creamos horizontes espejo y nos perdimos.
¿En qué espacio-lugar el verbo se esfumó?
¿En dónde quedaron los destinos?
¿En dónde el sueño no despertó?
Contemplo la montaña, pero tú no estás,
es frío el olvido.
No se vislumbra un nuevo amanecer,
el olvido es un duro camino
lleno de recuerdos, fríos como un glaciar.
No quiero ser tu muerto
debo aprender otra forma de amarte
sin rencores, virginal como tu primera vez.
TIEMPO
Con indiferencia el alma posee el tiempo
en su espacio, cuenta minutos muertos
que insepultos el reloj retiene.
Un fúnebre tan, tan, tan
del tambor y la chirimía
en solemne ceremonia
cierran los ojos.
Los insepultos, creen poseerte,
tocar tu cuerpo con la rima
de un poema, arcaico como la
memoria.
El tan, tan, tan del tambor forma la mortaja
y dice adiós el llanto de la chirimía.
Los caracoles en los pies danzantes
desnudos fallecen en tu espalda,
pero tú eres inasible, existes,
pero no tienen color, aroma,
peso, posiblemente sí,
porque cómo pesa el paso del tiempo.
Enrique Flores Amastal
