Enrique Flores Amastal Ciudad de México
Desierto
Dialogar con los granos de arena,
contarles una historia humana,
novelar tu impaciencia, el dolor
que causa la distancia de los que amas,
es sembrar en lugares equivocados,
no hay más que viento, calor y tolvaneras,
pero la palabra no germina querencias
solo sinsabores, soledad, nada.
El deseo de un buen vino,
que humedezca la boca seca, agrietada,
mitigue los ayes de dolor a Dionisio,
el brindis en lugares solitarios,
donde la arena acompañe libaciones
y se danza a la vida a los placeres
y el cansancio y la muerte se asuma,
la nada.
Veintidós años
Nada más luminoso
que los veintidós años,
sonriente al viento,
con el pelo enmarañado,
tu caminar de reina
y labios sensuales y tiernos.
Conjunción perfecta de un sueño
mortal quimera del romero.
Más allá de los sinsabores*
Más allá de los sinsabores
de los quehaceres cotidianos
de los momentos intrascendentes
creamos nuestro espacio.
Es un lugar común,
donde el tú y yo no existen
solo un nosotros.
No hay tiempo, no hay espacio
solo nuestros silencios,
silencio con significado.
Hay Unicornios, hay Minotauros,
los sueños habitan las montañas
y se comunican con las aguas cantarinas.
No, no es un edén,
lo hemos construido con tenacidad,
con tristezas, con alegrías
con pedacitos de tiempo
y con llanto.
*Poema de:
Añoranzas Cotidianas.
Enrique Flores Amastal
